Слепой Орфей - Страница 39

– Простите,– говорю в пространство,– как мне выйти?

– Я провожу,– подскакивает ко мне рыжая, пахнущая корицей женщина. Увлекает меня в коридор и семенит впереди, покачивая круглой попкой. Уже у дверей спрашивает, округлив глаза:

– А он – кто?

– Он?

– Начальник ваш, такой высокий…

Я прикладываю палец к губам и тоже округляю глаза.

Рыжая понимающе кивает.

– И охранник у него симпатичный,– добавляет с уважением.– Борода такая интеллигентная.

Вот так тебя, Кирочка!

Через час троица уже сидит у меня в машине. Любитель малолеток после Сермалевой обработки выглядит почти прилично. И наружность у него вполне. Только очень поношенная. Однако костюмчик у него фирменный и явно не с чужого плеча.

– Дал соседке четверной,– говорит Кира.– Божилась, через час все засверкает.

– …! – комментирует любитель малолеток.

Сермаль всем туловищем поворачивается назад, берет его за припухшую щеку:

– Ну, сын земли, что ж ты при даме, а?

Любитель тупо глядит на меня через зеркало заднего вида. Постепенно глаза его оживляются.

– Пардон,– извиняется он хорошо поставленным голосом.– Близорук. Сермаль, будь любезен, отпусти мое лицо и представь меня.

Но представляет его не Сермаль, а Кира.

– Это,– басит он,– знаменитый музыкант Виктор Афанасьевич Рыбин.

– Очень приятно познакомиться,– говорю. (Не вру: действительно приятно.) – Слушала вас. Простите, что не узнала.

– Ничего-ничего,– вальяжно произносит Рыбин, берет мою руку, тянет к губам.– Я нынче…

– А это,– перебивает его Кирилл,– Марина.– После небольшой паузы, со значением: – Моя подруга.

– Хм.. да.– Виктор Афанасьевич вяло пожимает мои пальцы, которые только что собирался поцеловать, отваливается на сиденье и смолкает.

– Ну вот, болярин Кирша,– удовлетворенно произносит Сермаль.– А ты говорил: не найдем.

Кира трясет бородищей, а до меня вдруг доходит, что эти двое специально приехали за Рыбиным. Все бы ничего, да только, черт меня возьми, привезла-то их я! Вот тебе и покаталась.

Виктор Рыбин. Музыкант

Какая девочка! Какие глазищи, какие, хм… ладно. Где он только их подбирает, медведь этакий? Черт! Что за мысли в голову лезут! Это ж Сермаль! А я, блин, о бабах! Болезнь прямо! Обложили молодца, ламца-дрица… Стоп! Кто у меня вчера был? Рахим, Клепа, Рахим ганджи принес. Еще Серега с гитарой. Песню новую пел. «Город закован в камень. Город владеет нами. Властью индейских пирамид. Прахом во рвах-могилах. Взмахом звериной силы. Верных…» Как там, не помню. В общем, клевая телега. Крутая. Еще гитару он у меня оставил…

– Кирилл, у меня в комнате гитара была? В черном таком чехле? Не заметил?

– Заметил,– басит Игоев.– Успокойся.

Я успокаиваюсь. Откидываюсь на сиденье. Хорошо. Всегда бы так. Ничего не болит, никуда не надо. Едешь и едешь. Да, вечером, что у меня вечером?

– Вечером у тебя концерт,– говорит Сермаль, не оборачиваясь.– Но его не будет.

– То есть как? – удивляюсь я.

– А вот так. Ни сегодня, ни завтра, ни послезавтра. Передохни маленько.

С минуту я перевариваю. Потом взвиваюсь!

– Сермаль! Кончай! Мне башли нужны! Я же в долгах, как…

– Суета это, сын земли,– поворачиваясь, перебивает Сермаль.– Суета сует и всяческая суета.

Он сует руку за пазуху и вынимает зеленую пачечку. Раздвигает веером. Серьезные Франклины смотрят на меня. Кирина девочка потрясена. Чуть не врезается в притормозившую перед светофором машину, тормозит с визгом. Меня бросает вперед, невозмутимый Кирилл удерживает.

– Прах жизни,– изрекает Сермаль. Складывает баксы пачечкой и не спеша, с усилием разрывает пополам.

Шокированная Кирина очаровашка пропускает зажегшийся зеленый свет. Сзади сигналят. Сермаль рвет доллары.

– А крепкая бумага,– изрекает одобрительно. Снимает с моей головы кожаную итальянскую шляпу, ссыпает в нее обрывки, продолжает мельчить их до размера конфетти. Потом высовывает шляпу за окно. Обрывки улетают зеленым вихрем, шляпа возвращается ко мне на голову.

– Лучше бы мне отдал! – сердито говорю я.

– Господи,– вздыхает Сермаль.– Как дети. На! – протягивает мне еще одну пачечку и отворачивается.

Я украдкой щупаю фактуру. Настоящие, мать их!

– И долго они проживут? – флегматично интересуется Кирилл.

Вот я дурак! Как же забыл!..

– На его век хватит,– хмыкает наш учитель.– Не отнимай, болярин, радость у человека!

Марина Листвянская

Вот и попробуй вести машину в таких условиях!

– Сермаль,– говорю,– а мне?

Он хохочет. Так заразительно, что и мне не удержаться. Кира тоже ухает сиплым филином. И Рыбин, алкаш и бабник, подхихикивает. А Сермаль обрывает смех и говорит серьезно:

– То, что вам нужно, Мариночка, за деньги не купишь. И не за деньги не купишь. Но у вас – будет. Верьте мне!

И я ему верю. От кого еще в наше паскудное время родниковой водой пахнет?

Кирилл Игоев. Восемь лет до…

Несмотря на заверения Сермаля, что жить он у меня не будет, после Рыбина мы поехали ко мне. Витька болтал без умолку, стрелял глазами в сторону Маринки, то и дело щупал баксы в кармане – не растворились ли? В общем, прикидывался дурачком. Впрочем, он и раньше числился в нашей команде кем-то вроде взрослого ребенка. Но при этом чутье на фальшь у него было потрясающее. И не только на фальшь. Не зря же он уберегся от участи остальных Сермалевых птенцов. А я? Почему уберегся я? Не самый умный и не самый талантливый. Притом никаких сверхчувственных способностей, вроде телекинеза или телепатии. Разве что внушение. Но на самом зачаточном уровне. Зато Сермаля понимал не то что с полуслова… Вообще без слов. Чувствовал. Вот и сейчас прекрасно знал, что он доволен. Все идет, как он, Сермаль, хочет. А вот чего он хочет, неведомо никому.